I don't remember
Je ne sais pas quand mon grand père est mort. Je ne l'ai en fait jamais su. Je sais que c'était le 8 ou le 9 Décembre 2006. Dans la nuit. Si c'était à 23h00 cc'était le 8, si c'était à minuit et deux minutes, c'était le 9. Je sais qu'aujourd'hui ou demain, c'était il y a deux ans.
Le deuxième week-end d'octobre, je l'ai vu pour la dernière fois. Le Lundi suivant, il m'a emmené à l'université et j'ai fait signe à la voiture de loin. Plus rien.
Le 7 Décembre, je suis allée à un concert de rock avec un garçon de type germanique que j'aimais plutôt bien. Le 8 Décembre, j'ai organisé un super christmas diner avec une petite trentaine de personnes dans un pub de la ville. J'ai été pathétique et reine de la soirée en l'espace de 24 heures. J'ai bu un thé avec du rhum.
Et le 9 au matin j'ai pleuré toutes les larmes de mon corps.
Je ne sais pas non plus comment s'appelle la mère de mon père. C'est ma grand-mère, mais à part quelques photos qui sentent le bonheur et les années 50, je ne la connais pas.
C'est fou le nombre de choses insignifiantes que je peux collectionner dans mon esprit sans savoir ces choses là.
Je ne veut même pas le savoir je crois. Je l'aime ma petite particularité.
Si un jour mes enfants viennent à me demander quand est mort mon grand père, je dirai que je ne sais pas. Après tout, savoir qu'il est mort est déjà une connaissance un peu trop encombrante.
Je me souviens en voyant les faire-part, avoir dit à ma mère " Mais il y a une erreur, ce n'est pas la bonne date". Mais c'était il y a deux ans, et j'ai oublié la bonne date.
Je dois pouvoir retrouver le nom de l'assassin de Gianni Versace, je me souviens de ce que les gens ont écrit sur leurs blogs il y a 235 jours. Et ça je l'ai oublié. Pareil pour le nom de ma grand-mère. J'ai tenu sa carte d'identité entre mes mains. Je sais que la mère de mon grand père ne l'aimait pas parce que c'était une fille de l'assistance publique, je sais qu'elle et le père de mon père ont divorcé et qu'elle buvait parfois un peu trop.
Je me dis qu'elle devait s'appeller Jeanne. C'est un nom de son époque. Je ne l'imagine pas du tout s'appeller Paulette ou Janine.
Ce n'est pas comme si j'aimerai que ça n'est jamais eu lieu. Au bout d'un ou deux mois, j'ai arrété de vouloir tuer tous les grands parents du monde en représaille. C'est juste que c'est comme ça, on y peut rien. Je suis toujours un peu triste en y repensant. La peine évolue, j'essaye de penser à autre chose, même si je stresse un peu sur mon avenir.
Avant, je n'imaginais pas ma vie sans ma famille. Tout le monde allait bien, tout le monde était heureux et le Dieu des hôpitaux nous soignaient tous à chaque fois. Forcèment, quand on prend conscience que les trois 7 ne s'affichent pas toujours sur la machine à sous, c'est destabilisant.
Et après tout ce n'est qu'une date. L'important dans la Révolution Française, c'est qu'elle est eu lieu. Que la Prise de la Bastille ait eu lieu le 17 Août, ça n'aurait pas changé la face du monde...
Le deuxième week-end d'octobre, je l'ai vu pour la dernière fois. Le Lundi suivant, il m'a emmené à l'université et j'ai fait signe à la voiture de loin. Plus rien.
Le 7 Décembre, je suis allée à un concert de rock avec un garçon de type germanique que j'aimais plutôt bien. Le 8 Décembre, j'ai organisé un super christmas diner avec une petite trentaine de personnes dans un pub de la ville. J'ai été pathétique et reine de la soirée en l'espace de 24 heures. J'ai bu un thé avec du rhum.
Et le 9 au matin j'ai pleuré toutes les larmes de mon corps.
Je ne sais pas non plus comment s'appelle la mère de mon père. C'est ma grand-mère, mais à part quelques photos qui sentent le bonheur et les années 50, je ne la connais pas.
C'est fou le nombre de choses insignifiantes que je peux collectionner dans mon esprit sans savoir ces choses là.
Je ne veut même pas le savoir je crois. Je l'aime ma petite particularité.
Si un jour mes enfants viennent à me demander quand est mort mon grand père, je dirai que je ne sais pas. Après tout, savoir qu'il est mort est déjà une connaissance un peu trop encombrante.
Je me souviens en voyant les faire-part, avoir dit à ma mère " Mais il y a une erreur, ce n'est pas la bonne date". Mais c'était il y a deux ans, et j'ai oublié la bonne date.
Je dois pouvoir retrouver le nom de l'assassin de Gianni Versace, je me souviens de ce que les gens ont écrit sur leurs blogs il y a 235 jours. Et ça je l'ai oublié. Pareil pour le nom de ma grand-mère. J'ai tenu sa carte d'identité entre mes mains. Je sais que la mère de mon grand père ne l'aimait pas parce que c'était une fille de l'assistance publique, je sais qu'elle et le père de mon père ont divorcé et qu'elle buvait parfois un peu trop.
Je me dis qu'elle devait s'appeller Jeanne. C'est un nom de son époque. Je ne l'imagine pas du tout s'appeller Paulette ou Janine.
Ce n'est pas comme si j'aimerai que ça n'est jamais eu lieu. Au bout d'un ou deux mois, j'ai arrété de vouloir tuer tous les grands parents du monde en représaille. C'est juste que c'est comme ça, on y peut rien. Je suis toujours un peu triste en y repensant. La peine évolue, j'essaye de penser à autre chose, même si je stresse un peu sur mon avenir.
Avant, je n'imaginais pas ma vie sans ma famille. Tout le monde allait bien, tout le monde était heureux et le Dieu des hôpitaux nous soignaient tous à chaque fois. Forcèment, quand on prend conscience que les trois 7 ne s'affichent pas toujours sur la machine à sous, c'est destabilisant.
Et après tout ce n'est qu'une date. L'important dans la Révolution Française, c'est qu'elle est eu lieu. Que la Prise de la Bastille ait eu lieu le 17 Août, ça n'aurait pas changé la face du monde...